Circus Barnabas Returns.
The city’s heartbeat had always been a drum, but on the night of December 31, 2025, it was a thunderous roar that seemed to vibrate through every brick and steel beam of Manhattan. Neon advertisements flickered in the cold wind, promising champagne toasts and fireworks, but a single, unmistakable banner rose above Carnegie Hall, painted in gold ink that caught the streetlights and reflected a promise older than the city itself:
CIRCUS BARNABAS IS BACK – LIVE FROM CARNEGIE HALL
Celebrating the New Year with New Yorkers and the World
PEACE
Mara stood at the foot of the hall’s marble steps, her breath forming small clouds in the night air. She was twenty‑four, her skin a warm shade of mahogany that whispered of Ethiopian ancestry, and her eyes – dark and curious – had been trained on the world’s chaos for far too long. A single, ragged notebook clutched in her hand bore a scribbled sentence in Amharic: የሰላም ተወላጅ ዕድል – “The chance of peace.”
She had read about the circus in an old newspaper clipping that her grandfather kept in a tin box. It spoke of a troupe that arrived in New York in the 1920s, a troupe that performed not in a striped canvas tent but on grand stages, turning opera houses into planets of wonder. The headline read: “Barnabas’ Menagerie – Where the Skies Meet the City.” The circus vanished after a fire, myths grew, and for decades the name was a whispered legend among circus historians. And now, after a century, its name was flashing on the façade of the city’s most venerable hall.
The doors of Carnegie Hall swung open, releasing a cascade of warm light and music that sounded like a thousand violins tuning for a single, transcendent note. Inside, the auditorium had been transformed. The grand balcony, usually reserved for symphonies, was now a lattice of suspended ribbons and glimmering constellations, each one a tiny LED star that pulsed in time with the low hum of a cello. The stage, framed by the hall’s famed arches, was a colossal, circular platform of polished wood, painted in the soft palette of sunrise – pinks, golds, gentle blues – and set against a backdrop that seemed to shift from sky to sea with each passing moment.
Barnabas himself – a gaunt man with silver hair, his face a map of weathered lines, his eyes bright as a meteor – stood in the center of the stage, a crimson coat draped over his shoulders. He lifted his hands, and the entire hall fell into a hush. A single voice, low and resonant, sang the ancient phrase that would become the evening’s mantra:
Peace.
He smiled, and the curtain rose.
1. Abebayosh Lemlem – The Whisper of Spring
The first act burst forth like a sunrise after a long, bitter winter. The title “Abebayosh Lemlem” – translated from the ancient Ge’ez dialect as “The Dawn’s First Light” – was announced in a hushed, reverent voice that seemed to emanate from the rafters themselves.
From the darkness emerged a troupe of aerialists, their costumes a cascade of emerald leaves and pastel petals. They moved with the grace of newborn fawns, soaring on silk ropes that glimmered like dew-kissed spiderwebs. Their bodies twisted and turned, forming spirals that mimicked the first curl of a spring breeze. Above them, a group of acrobats on a revolving platform performed a dance that mirrored the opening of a flower; each twist of their bodies was a petal unfurling in slow motion.
In the foreground, a troupe of drummers – a mix of African djembe players and Japanese taiko masters – beat a rhythm that resembled the heart of the earth awakening. Their percussion was joined by a lone violinist, whose notes fluttered like butterflies, weaving through the throbbing beats and drawing the audience into an intimate dialogue between sound and silence.
The performance reached its apex when a massive, luminous sphere descended from the ceiling, its surface covered in delicate, animated projections of blossoms. As the sphere hovered, a chorus of singers – each representing a different language of the world, from Swahili to Mandarin, from Quechua to Yiddish – raised their voices in a hymn of rebirth. Their harmonies rose and fell like the tide, and the sphere pulsed, releasing a soft shower of glittering pollen that drifted down onto the audience.
Mara felt a tear escape, not of sorrow, but of an inexplicable relief. The world outside seemed to soften for a moment, as if the city’s endless rush had been replaced by the slow, patient breath of a newly sprung spring. A child sitting beside her whispered, “It’s like the whole world is waking up.”
Barnabas bowed, his silver hair catching the soft glow, and whispered, “Spring – the first wind, the first promise.”
2. Assina Genaye – The Roar of Summer
When the second curtain fell, the hall cooled, and the scent of salt and citrus filled the air. “Assina Genaye” – “The Sun’s Fierce Breath” – roared across the massive screens behind the stage, and the colors shifted to dazzling amber and molten gold.
The summer act was a spectacle of fire and light. A troupe of fire‑breathers, each dressed in flowing robes of deep crimson and orange, stood in a half‑circle around a massive, circular pyre. Their movements were synchronized, each exhale a plume of flame that painted the night sky inside Carnegie. Between them, aerialists swung from flaming hoops, their bodies becoming silhouettes against the blazing backdrop.
Accompanying the fire was a troupe of percussionists playing African drums, congas, and steel pans, weaving a complex tapestry of rhythm that felt like a heartbeat of a tropical island. The music surged, and from the side stage, a group of dancers in bright, kaleidoscopic costumes performed a contemporary piece that mimicked the restless energy of a midsummer storm. Their bodies twisted and turned, their limbs whipping like gusts of wind, their faces alight with fierce joy.
Midway through, a massive wind tunnel – the “Universal Summer Wind” – was turned on. It roared through the hall, sending leaves, ribbons, and streams of orange confetti swirling in a vortex that seemed to consume the audience’s breath. The wind carried with it the scents of mango, coconut, and sea salt, flooding the senses.
A moment of stillness arrived when a lone soprano, perched atop the pyre, sang an aria in an ancient language that sounded like the chant of a distant tribe. Her voice rose above the crackling fire, a note that seemed to stretch beyond the hall, touching the very soul of the city outside. As she sang the final high note, the flames reached their zenith, only to dim, leaving a lingering warm glow that suffused the hall’s atmosphere.
Mara, her cheeks flushed from the heat, felt the exhilaration of the world’s fiercest heat, yet also a sense of purification – as if the fire were burning away every lingering doubt. Barnabas stepped forward and said softly, “Summer – the wind that drives us forward, that clears the old to make space for the new.”
3. Fassika Tehatsiba be Deme Kristos – The Gold of Autumn
The third curtain rose with a hushed reverence, as if the hall itself sensed the transition. “Fassika Tehatsiba be Deme Kristos,” displayed in elegant gold script, translated as “The Harvest of Light in the House of Christ.” The stage was bathed in amber, russet, and deep crimson – the colors of a forest at the height of its fall.
The autumn act was a choreography of balance and gratitude. A troupe of contortionists, dressed in garments woven with dried leaves and golden threads, moved in fluid, slow-motion sequences that evoked the gentle fall of leaves. Their bodies seemed to merge with the stage, turning into living sculptures that reflected the fleeting nature of existence.
A large, wooden carousel – reminiscent of an old European fair – was placed center stage. Children and adults alike took turns riding on handcrafted wooden animals, each carved with intricate patterns from different cultures. As the carousel turned, a group of musicians – featuring a cello, a piano, a harp, and a oud – played a moving composition that combined Western classical motifs with Middle Eastern maqam scales. The music swelled with a nostalgic tenderness, evoking memories of harvest festivals and family gatherings.
At the climax, a massive tapestry, woven with threads of gold and silver, descended from the ceiling. The tapestry depicted a stylized map of the world, each continent rendered as a leaf. As the music reached its crescendo, the tapestry unfurled to reveal a hidden section: a luminous, three‑dimensional globe that spun slowly, its surface made of glass and illuminated from within. Light pulsed through the globe in a rhythm that matched the heartbeat of the audience.
Barnabas, now standing atop the carousel platform, spoke in a voice that seemed to echo through the ages: “Autumn – the wind of gratitude, the wind that reminds us that every ending is a prelude to a new beginning. We harvest the light within us, and we share it.”
Mara closed her eyes, feeling the wind brush against her cheek, a gentle yet firm caress that carried the scent of pine and earth. She imagined her own life as a leaf, falling, resting, and then returning to the soil to become new. The world outside seemed to pause, the city’s neon lights dimming just for a breath.
4. Hoya Hoye, Buhe Belu – The Whisper of Winter
The final curtain fell, and the hall was plunged into a serene, cool blue. “Hoya Hoye, Buhe Belu,” illuminated in frosted white letters, translated from an ancient Nubian tongue as “Silent Night, the Eternal Wind.” The air turned crisp, and tiny snowflakes, projected onto the walls and falling like delicate paper, drifted down upon the audience.
Winter’s act was a ballet of stillness, a meditation on silence and the universal wind that connects all seasons. A troupe of figure skaters – a surprising addition to the stage, given that the floor had been transformed into a thin, glass-like surface resembling ice – glided gracefully across the space, their movements precise, their bodies tracing lines that seemed to cut the very air.
In the center, a lone violinist, swathed in a silver cloak, played a solo that echoed the plaintive song of a lone wolf’s howl across a moonlit night. The melody was haunting, each note resonating with a deep, primal echo that seemed to reverberate through every soul present.
Beside the skaters, a group of light‑box artists held translucent panels that glowed softly, projecting constellations onto the ceiling. As the music swelled, the constellations shifted, forming images of ancient wind deities from various cultures – the Greek Boreas, the Norse Skadi, the Japanese Fujin. Their faces were solemn, their breath forming invisible currents that the audience could almost feel on their skin.
The final moment arrived with a surprise: a massive, transparent dome descended over the stage, its interior filled with a gentle mist that hovered like a cloud of soft breath. Within the mist, a choir of voices—young and old, from every corner of the globe—sang a lullaby that had no words, but a melody so pure it seemed to transcend language. The wind, gentle and unhurried, rustled through the mist, carrying the song outward, as if the hall itself were breathing with the world.
Barnabas stepped forward one last time. He lifted his hands, and the mist rose, dispersing like a wave of breath across the city. He whispered, “Winter – the wind that carries the quiet, the wind that carries peace. In the stillness, we hear the heartbeat of the universe.”
The audience stood in reverent silence, the final notes lingering like a promise. Then, as the clock struck midnight, the hall erupted in a thunderous applause that echoed through the streets of Manhattan, spilling out onto the sidewalks, mixing with the fireworks that lit the sky above Central Park.
Mara stepped out of Carnegie Hall, the cold night air nipping at her cheeks, but her heart was warm. The world around her seemed to have shifted, if only for a moment, into a place where the four winds—spring’s whisper, summer’s roar, autumn’s gratitude, winter’s lull—were not just elements of weather but carriers of a universal message.
She pulled out her notebook, the ink still wet from the night’s experiences, and wrote:
In the breath of the wind, we find peace. In the pulse of the circus, we find unity. In the heart of the city, we find hope.
Barnabas’s voice, carried by the wind, seemed to linger one final time: PEACE.
FOR MORE INFORMATION
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Le Cirque Barnabas est de retour, en direct du Carnegie Hall, pour célébrer le Nouvel An 2025 avec les New-Yorkais et le monde entier. Le spectacle sera présenté en quatre parties : « Abebayosh Lemlem », « Assina Genaye », « Fassika Tehatsiba be Deme Kristos » et « Hoya Hoye, Buhe Belu », représentant les quatre saisons et les quatre vents universels | Extrait d'un générateur de roman par IA
Le Cirque Barnabas est de retour.
Le cœur de la ville avait toujours battu comme un tambour, mais dans la nuit du 31 décembre 2025, ce fut un grondement tonitruant qui semblait vibrer à travers chaque brique et chaque poutre d'acier de Manhattan. Des publicités au néon vacillaient dans le vent froid, promettant champagne et feux d'artifice, mais une seule bannière, unique et reconnaissable entre toutes, se dressait au-dessus du Carnegie Hall, peinte à l'encre dorée qui captait les réverbères et reflétait une promesse plus ancienne que la ville elle-même :
LE CIRQUE BARNABAS EST DE RETOUR – EN DIRECT DU CARNEGIE HALL
Célébrons le Nouvel An avec les New-Yorkais et le monde entier
PAIX
Mara se tenait au pied des marches de marbre du hall, son souffle formant de petits nuages dans l'air nocturne. Elle avait vingt-quatre ans, sa peau d'un chaud hâle qui évoquait des origines éthiopiennes, et ses yeux – sombres et curieux – étaient rivés sur le chaos du monde depuis bien trop longtemps. Un seul cahier en lambeaux qu'elle tenait à la main contenait une phrase griffonnée en amharique : የሰላም ተወላጅ ዕድል – « La chance de la paix ».
Elle avait lu un article sur le cirque dans un vieux journal que son grand-père conservait dans une boîte en fer-blanc. Il y était question d'une troupe arrivée à New York dans les années 1920, une troupe qui se produisait non pas sous un chapiteau rayé, mais sur de grandes scènes, transformant les opéras en planètes d'émerveillement. Le titre était : « La Ménagerie de Barnabas – Là où le ciel rencontre la ville ». Le cirque disparut après un incendie, les légendes se multiplièrent, et pendant des décennies, son nom resta une légende murmurée parmi les historiens du cirque. Et maintenant, un siècle plus tard, son nom brillait sur la façade de la salle la plus prestigieuse de la ville.
Les portes du Carnegie Hall s'ouvrirent en grand, libérant une cascade de lumière chaude et une musique qui semblait être mille violons s'accordant pour une seule note, transcendante. À l'intérieur, l'auditorium avait été métamorphosé. Le grand balcon, habituellement réservé aux symphonies, était désormais un entrelacs de rubans suspendus et de constellations scintillantes, chacune étant une minuscule étoile LED pulsant au rythme du bourdonnement d'un violoncelle. La scène, encadrée par les célèbres arches de la salle, était une plateforme circulaire colossale en bois poli, peinte dans les douces teintes du lever du soleil – roses, ors, bleus tendres – et se détachait sur un fond qui semblait passer du ciel à la mer à chaque instant.
Barnabas lui-même – un homme décharné aux cheveux argentés, le visage sillonné de rides, les yeux brillants comme une étoile filante – se tenait au centre de la scène, un manteau cramoisi drapé sur les épaules. Il leva les mains, et un silence religieux s'abattit sur la salle. Une voix unique, grave et profonde, entonna la phrase ancestrale qui allait devenir le mantra de la soirée :
Paix.
Il sourit, et le rideau se leva.
1. Abebayosh Lemlem – Le Murmure du Printemps
Le premier acte jaillit comme un lever de soleil après un long et rigoureux hiver. Le titre « Abebayosh Lemlem » – traduit de l'ancien dialecte guèze par « La Première Lueur de l'Aube » – fut annoncé d'une voix murmurée et respectueuse qui semblait venir des profondeurs mêmes de la salle.
Des ténèbres émergea une troupe d'acrobates aériens, leurs costumes une cascade de feuilles émeraude et de pétales pastel. Ils se mouvaient avec la grâce de faons nouveau-nés, planant sur des cordes de soie scintillantes comme des toiles d'araignée perlées de rosée. Leurs corps se tordaient et se retournaient, formant des spirales qui imitaient le premier souffle d'une brise printanière. Au-dessus d'eux, un groupe d'acrobates sur une plateforme tournante exécutait une danse qui reflétait l'éclosion d'une fleur ; chaque mouvement de leurs corps était un pétale qui s'ouvrait au ralenti.
Au premier plan, un groupe de percussionnistes – un mélange de joueurs de djembé africains et de maîtres de taiko japonais – battait un rythme qui évoquait le cœur de la terre qui s'éveille. À leurs percussions se joignait un violoniste solitaire, dont les notes voletaient comme des papillons, se mêlant aux battements vibrants et entraînant le public dans un dialogue intime entre le son et le silence.
Le spectacle atteignit son apogée lorsqu'une sphère lumineuse et massive descendit du plafond, sa surface recouverte de délicates projections animées de fleurs. Tandis que la sphère planait, un chœur de chanteurs – chacun représentant une langue différente du monde, du swahili au mandarin, du quechua au yiddish – entonna un hymne à la renaissance. Leurs harmonies montaient et descendaient comme la marée, et la sphère pulsa, libérant une douce pluie de pollen scintillant qui se déposa sur le public.
Mara sentit une larme couler, non de tristesse, mais d'un soulagement inexplicable. Le monde extérieur sembla s'adoucir un instant, comme si le tumulte incessant de la ville avait cédé la place au souffle lent et patient d'un printemps naissant. Un enfant assis à côté d'elle murmura : « On dirait que le monde entier se réveille. »
Barnabas s'inclina, ses cheveux argentés captant la douce lueur, et murmura : « Le printemps – le premier souffle, la première promesse. »
2. Assina Genaye – Le Rugissement de l'Été
Lorsque le second rideau tomba, la salle se rafraîchit et un parfum de sel et d'agrumes embauma l'air. « Assina Genaye » – « Le Souffle Féroce du Soleil » – résonna sur les écrans géants derrière la scène, et les couleurs virèrent à un ambre éclatant et à un or en fusion.
Le spectacle d'été était un véritable feu d'artifice de lumière. Une troupe de cracheurs de feu, vêtus de longues robes d'un rouge carmin et d'un orange profonds, formait un demi-cercle autour d'un immense bûcher circulaire. Leurs mouvements étaient synchronisés, chacun exhalant une gerbe de flammes qui illuminait le ciel nocturne du Carnegie Hall. Entre eux, des acrobates aériens se balançaient à des cerceaux enflammés, leurs silhouettes se détachant sur le fond embrasé.
Un groupe de percussionnistes, jouant des tambours africains, des congas et des steel drums, accompagnait le feu, tissant une tapisserie rythmique complexe qui évoquait les battements de cœur d'une île tropicale. La musique montait en puissance et, sur le côté de la scène, des danseurs en costumes chatoyants et kaléidoscopiques interprétaient une pièce contemporaine qui imitait l'énergie impétueuse d'un orage d'été. Leurs corps se tordaient et se contorsionnaient, leurs membres fouettant l'air comme des rafales de vent, leurs visages rayonnant d'une joie intense.
À mi-chemin, un immense tunnel à vent – le « Vent d'Été Universel » – fut mis en marche. Il rugit dans la salle, projetant des feuilles, des rubans et des flots de confettis orange dans un tourbillon qui semblait couper le souffle au public. Le vent emportait avec lui des senteurs de mangue, de noix de coco et d'embruns, inondant les sens.
Un silence s'installa lorsqu'une soprano solitaire, perchée au sommet du bûcher, entonna un air d'aria dans une langue ancienne, semblable au chant d'une tribu lointaine. Sa voix s'éleva au-dessus du crépitement des flammes, une note qui semblait résonner au-delà de la salle, touchant l'âme même de la ville. Tandis qu'elle atteignait la note finale, les flammes culminèrent, puis s'éteignirent, ne laissant qu'une douce lueur chaude qui imprégnait l'atmosphère.
Mara, les joues embrasées par la chaleur, ressentit l'exaltation de cette chaleur intense, mais aussi une sensation de purification – comme si le feu consumait le moindre doute. Barnabas s'avança et murmura : « L'été, ce vent qui nous pousse en avant, qui fait place au neuf. »
3. Fassika Tehatsiba be Deme Kristos – L'Or de l'Automne
Le troisième rideau se leva dans un silence recueilli, comme si la salle elle-même pressentait la transition. « Fassika Tehatsiba be Deme Kristos », inscrit en lettres d'or élégantes, signifiait « La Moisson de Lumière dans la Maison du Christ ». La scène était baignée d'ambre, de roux et de pourpre profond – les couleurs d'une forêt au plus fort de son automne.
L'acte d'automne était une chorégraphie d'équilibre et de gratitude. Une troupe de contorsionnistes, vêtus de vêtements tissés de feuilles séchées et de fils d'or, évoluait dans des séquences fluides et lentes évoquant la douce chute des feuilles. Leurs corps semblaient se fondre avec la scène, se transformant en sculptures vivantes reflétant la nature éphémère de l'existence.
Un grand carrousel en bois, évoquant les fêtes foraines d'antan, trônait au centre de la scène. Petits et grands se relayaient pour monter sur des animaux en bois sculptés à la main, chacun arborant des motifs complexes inspirés de différentes cultures. Tandis que le carrousel tournait, un ensemble de musiciens – violoncelle, piano, harpe et oud – interprétait une composition émouvante mêlant des motifs classiques occidentaux aux gammes maqam du Moyen-Orient. La musique, empreinte d'une tendre nostalgie, faisait ressurgir des souvenirs de fêtes des moissons et de réunions de famille.
Au point culminant du spectacle, une immense tapisserie, tissée de fils d'or et d'argent, descendit du plafond. Elle représentait une carte du monde stylisée, chaque continent figuré par une feuille. Au son de la musique, la tapisserie se déploya pour révéler une partie cachée : un globe lumineux en trois dimensions, tournant lentement, sa surface de verre illuminée de l'intérieur. La lumière pulsait à travers le globe au rythme des battements de cœur du public.
Barnabas, désormais debout sur la plateforme du carrousel, parla d'une voix qui semblait résonner à travers les âges : « Automne – le vent de la gratitude, le vent qui nous rappelle que chaque fin est un prélude à un nouveau commencement. Nous récoltons la lumière en nous et nous la partageons. »
Mara ferma les yeux, sentant le vent effleurer sa joue, une caresse douce et ferme chargée de parfums de pin et de terre. Elle imagina sa propre vie comme une feuille tombant, se reposant, puis retournant à la terre pour renaître. Le monde extérieur sembla s'arrêter, les néons de la ville s'éteignant un instant.
4. Hoya Hoye, Buhe Belu – Le Murmure de l'Hiver
Le rideau tomba définitivement et la salle fut plongée dans une douce lumière bleue. « Hoya Hoye, Buhe Belu », illuminé en lettres blanches givrées, traduit d'une ancienne langue nubienne par « Douce Nuit, Vent Éternel ». L'air devint vif, et de minuscules flocons de neige, projetés sur les murs et tombant comme du papier délicat, se déposèrent sur le public.
Le spectacle de Winter était un ballet d'immobilité, une méditation sur le silence et le vent universel qui relie toutes les saisons. Une troupe de patineurs artistiques – présence surprenante sur scène, le sol ayant été transformé en une fine surface de verre semblable à de la glace – glissait avec grâce dans l'espace, leurs mouvements précis, leurs corps traçant des lignes qui semblaient fendre l'air.
Au centre, un violoniste solitaire, drapé dans une cape argentée, jouait un solo qui évoquait le hurlement plaintif d'un loup solitaire par une nuit de pleine lune. La mélodie était envoûtante, chaque note résonnant d'un écho profond et primordial qui semblait vibrer en chaque âme présente.
À côté des patineurs, un groupe d'artistes manipulant des caissons lumineux tenait des panneaux translucides qui diffusaient une douce lumière, projetant des constellations sur le plafond. Au fur et à mesure que la musique s'intensifiait, les constellations se transformaient, dessinant les images d'anciennes divinités du vent issues de diverses cultures : Borée chez les Grecs, Skadi chez les Nordiques, Fujin au Japon. Leurs visages étaient solennels, leur souffle créant des courants invisibles que le public pouvait presque sentir sur sa peau.
Le moment final réserva une surprise : un immense dôme transparent descendit sur la scène, son intérieur empli d'une brume légère qui flottait comme un souffle. Au sein de cette brume, un chœur de voix – jeunes et vieilles, venues des quatre coins du monde – chantait une berceuse sans paroles, mais d'une mélodie si pure qu'elle semblait transcender les langues. Le vent, doux et paisible, bruissait dans la brume, emportant le chant au loin, comme si la salle elle-même respirait au rythme du monde.
Barnabé s'avança une dernière fois. Il leva les mains, et la brume s'éleva, se dispersant comme une vague de souffle sur la ville. Il murmura : « Hiver – le vent qui porte le calme, le vent qui porte la paix. Dans le silence, nous entendons le battement de cœur de l'univers. »
Le public demeura silencieux, empli de recueillement, les dernières notes résonnant comme une promesse. Puis, lorsque minuit sonna, la salle explosa en un tonnerre d'applaudissements qui résonnèrent dans les rues de Manhattan, débordant sur les trottoirs et se mêlant aux feux d'artifice qui illuminaient le ciel au-dessus de Central Park.
Mara sortit du Carnegie Hall, l'air froid de la nuit lui piquant les joues, mais son cœur était chaud. Le monde autour d'elle semblait s'être transformé, ne serait-ce qu'un instant, en un lieu où les quatre vents – le murmure du printemps, le grondement de l'été, la gratitude de l'automne, le calme de l'hiver – n'étaient plus seulement des éléments climatiques, mais porteurs d'un message universel.
Elle sortit son carnet, l'encre encore humide des émotions de la nuit, et écrivit :
Dans le souffle du vent, nous trouvons la paix. Dans le pouls du cirque, nous trouvons l'unité. Au cœur de la ville, nous trouvons l'espoir.
La voix de Barnabas, portée par le vent, sembla résonner une dernière fois : PAIX.
POUR EN SAVOIR PLUS
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