The breath hitched, not from exertion, but from the oppressive stillness that preceded the storm. Kael lay prone, the cold kiss of the rifle’s stock against his cheek, the world narrowing to a perfect circle in the high-powered scope. Dust motes danced in the sliver of sunlight that pierced the grimy attic window, illuminated like tiny, forgotten stars. Below, the city hummed, ignorant of the precise, irreversible act about to unfold.
He’d chosen this vantage point meticulously. An abandoned clock tower, its gears rusted into silence, offered an unobstructed view of the plaza below. Today, the plaza pulsated with a vibrant, expectant energy. Banners fluttered, emblazoned with the symbol of the Unity Party, a stylized fist clenching a laurel branch. People cheered, jostled, their faces upturned to the grand stage where, in mere moments, Chancellor Alaric Thorne would deliver his annual Address to the Nation.
Thorne. The name was a bitter taste on Kael’s tongue. To the masses, a visionary. To The Collective, a cancer. Thorne’s rise had been swift, his promises intoxicating – stability, prosperity, an end to the factional squabbles that had plagued the territories for decades. But Kael knew the truth beneath the polished veneer: the silent purges, the tightening grip on dissent, the chilling erosion of individual freedoms, all cloaked in the rhetoric of ‘unity’.
A ripple went through the crowd. A hush fell, then erupted into a roar. Thorne had appeared. He strode onto the stage, a charismatic figure in a perfectly tailored suit, his silver hair catching the light. He raised his hands, a benevolent smile gracing his lips, and the sound intensified, an ocean wave crashing against the base of the tower.
Kael ignored the noise, drowning it out with the rhythmic beat of his own heart. He adjusted the scope, the crosshairs settling with unnerving precision on Thorne’s chest. A single-shot, high-velocity round. Clean. Swift. No theatrics. The Collective favored efficiency.
"My fellow citizens," Thorne’s voice boomed, amplified by an array of speakers, "we stand at the precipice of a new era! An era of unwavering peace, of shared purpose, where every soul contributes to the grand tapestry of our future!"
The words, so inspiring to the masses, struck Kael as hollow, a carefully constructed lie. He remembered the faces of those who had vanished, the hushed whispers of resistance cells crushed, the cold-eyed enforcers who patrolled the streets. Thorne wasn't building a tapestry; he was weaving a shroud.
His thumb caressed the safety, flicking it off with a soft click that was deafening in the silence of the attic. He took a slow, controlled breath, exhaling until his lungs were empty, his body a steady, unyielding platform.
A single bead of sweat traced a path down his temple, tickling his eyebrow. He ignored it. His finger, trained and steady, curled around the trigger.
"For too long," Thorne continued, his voice rising to a crescendo, "we have been divided by old wounds, by petty grievances! But no more! Today, we declare..."
Kael saw the exact moment. Thorne gestured, his hand sweeping across the adoring crowd, his head momentarily turning, presenting a clearer, more direct line. It was an involuntary movement, a politician’s flourish, and it was all Kael needed.
He squeezed.
The shot was a visceral thud, a sharp crack that echoed briefly in the confined space of the attic. Below, the sound was swallowed almost entirely by the roar of the crowd, the blast of the speakers.
Through the scope, Kael saw it. A dark bloom on Thorne’s crisp white shirt, just above his heart. The Chancellor’s eyes widened, a flicker of pure shock, then confusion, then just… emptiness. He stumbled, his hand reaching out for something that wasn’t there, and then he collapsed, a puppet whose strings had been suddenly severed.
For a split second, the plaza was silent. A collective, stunned gasp. Then, a shriek. Another. And then, a cacophony. Screams, shouts, the terrified rush of people stampeding away from the stage. Chaos.
Kael pulled back from the scope, the image of Thorne’s falling body burned into his retinas. He didn't feel triumph. He didn't feel remorse. There was only a profound, echoing emptiness. The weight of it was immense, far heavier than the rifle he now instinctively broke down, each component clicking precisely into its designated slot in the padded case.
He moved with practiced speed, a ghost in the shadows. Down the winding, dusty stairs, across the deserted alley, melting into the throng of fleeing citizens as police sirens began to wail in the distance.
The world had just dramatically shifted on its axis. A tyrant was dead. A void opened, pregnant with possibility, or perhaps, with even greater turmoil. Kael was merely the instrument, the catalyst.
Under a darkening sky, as the city descended into a maelstrom of fear and confusion, Kael walked away, one man among thousands, carrying the cold, silent burden of an assassination. The mission was complete. But the true cost, for the world and for himself, was yet to be tallied.
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L'ASSASSINAT : Un extrait d'un générateur de romans d'IA
Le souffle s'accéléra, non pas à cause de l'effort, mais à cause du silence oppressant qui avait précédé la tempête. Kael gisait à plat ventre, le froid caressant la crosse du fusil contre sa joue, le monde se rétrécissant en un cercle parfait dans la lunette puissante. Des grains de poussière dansaient dans le mince rayon de soleil qui perçait la lucarne crasseuse, illuminés comme de minuscules étoiles oubliées. En contrebas, la ville bourdonnait, ignorant l'acte précis et irréversible qui allait se produire.
Il avait choisi ce point de vue avec soin. Une tour d'horloge abandonnée, dont les rouages rouillés réduisaient le silence, offrait une vue imprenable sur la place en contrebas. Aujourd'hui, la place vibrait d'une énergie vibrante et pleine d'attente. Des banderoles flottaient, ornées du symbole du Parti de l'Unité, un poing stylisé serrant une branche de laurier. Les gens applaudissaient, se bousculaient, le visage tourné vers la grande scène où, dans quelques instants, le chancelier Alaric Thorne prononcerait son discours annuel à la Nation.
Thorne. Ce nom avait un goût amer sur la langue de Kael. Pour les masses, un visionnaire. Pour le Collectif, un cancer. L'ascension de Thorne avait été fulgurante, ses promesses enivrantes – stabilité, prospérité, la fin des querelles entre factions qui minaient les territoires depuis des décennies. Mais Kael connaissait la vérité sous ce vernis poli : les purges silencieuses, le resserrement de l'étau sur la dissidence, l'érosion glaciale des libertés individuelles, tout cela dissimulé sous la rhétorique de l'« unité ».
Un frisson parcourut la foule. Un silence s'abattit, puis se transforma en rugissement. Thorne était apparu. Il monta sur scène, figure charismatique dans un costume parfaitement taillé, ses cheveux argentés accrochant la lumière. Il leva les mains, un sourire bienveillant aux lèvres, et le son s'intensifia, telle une vague océanique s'écrasant contre le pied de la tour.
Kael ignora le bruit, le couvrant du battement rythmé de son propre cœur. Il ajusta la lunette, le réticule se fixant avec une précision déconcertante sur la poitrine de Thorne. Un tir unique, à grande vitesse. Propre. Rapide. Sans artifice. Le Collectif privilégiait l'efficacité.
« Mes chers concitoyens », tonna la voix de Thorne, amplifiée par une multitude de haut-parleurs, « nous sommes au bord du précipice d'une nouvelle ère ! Une ère de paix inébranlable, d'objectif commun, où chaque âme contribue à la majestueuse tapisserie de notre avenir ! »
Ces mots, si inspirants pour les masses, frappèrent Kael comme creux, un mensonge soigneusement construit. Il se souvint des visages de ceux qui avaient disparu, des murmures étouffés des cellules de résistance écrasées, des hommes de main impassibles qui patrouillaient dans les rues. Thorne ne construisait pas une tapisserie ; il tissait un linceul.
Son pouce caressa la sécurité, la faisant sauter avec un léger clic assourdissant dans le silence du grenier. Il prit une inspiration lente et contrôlée, expirant jusqu'à ce que ses poumons soient vides, son corps devenant une plateforme stable et inflexible.
Une goutte de sueur perla sur sa tempe, chatouillant son sourcil. Il l'ignora. Son doigt, entraîné et ferme, s'enroula autour de la détente.
« Pendant trop longtemps », poursuivit Thorne, la voix montant crescendo, « nous avons été divisés par de vieilles blessures, par des griefs mesquins ! Mais plus maintenant ! Aujourd'hui, nous déclarons… »
Kael vit l'instant précis. Thorne fit un geste, sa main balayant la foule en adoration, sa tête se tournant momentanément, traçant une ligne plus claire et plus directe. C'était un mouvement involontaire, une démonstration de politique, et c'était tout ce dont Kael avait besoin.
Il serra.
Le coup de feu fut un bruit sourd et viscéral, un craquement sec qui résonna brièvement dans l'espace confiné du grenier. En contrebas, le son fut presque entièrement absorbé par les rugissements de la foule, le fracas des haut-parleurs.
À travers le télescope, Kael le vit. Une tache sombre sur la chemise blanche immaculée de Thorne, juste au-dessus de son cœur. Les yeux du chancelier s'écarquillèrent, une lueur de choc, puis de confusion, puis… de vide. Il trébucha, la main tendue vers quelque chose qui n'était pas là, puis il s'effondra, telle une marionnette dont les fils avaient été soudainement coupés.
L'espace d'une fraction de seconde, le silence régna sur la place. Un halètement collectif, stupéfait. Puis un cri. Un autre. Et puis, une cacophonie. Des cris, des hurlements, la foule terrifiée quittant la scène en courant. Le chaos.
Kael s'éloigna du télescope, l'image du corps de Thorne en chute libre lui striant les rétines. Il n'éprouvait aucune sensation de triomphe. Il n'éprouvait aucun remords. Seul résonnait un vide profond et résonnant. Son poids était immense, bien plus lourd que celui du fusil qu'il démonta instinctivement, chaque composant s'enclenchant précisément dans son logement prévu dans l'étui rembourré.
Il avançait avec une rapidité maîtrisée, tel un fantôme dans l'ombre. Il descendit l'escalier en colimaçon poussiéreux, traversa la ruelle déserte, se fondant dans la foule des citoyens en fuite tandis que les sirènes de police hurlaient au loin.
Le monde venait de basculer radicalement. Un tyran était mort. Un vide s'ouvrait, lourd de possibilités, ou peut-être d'un bouleversement encore plus grand. Kael n'était que l'instrument, le catalyseur.
Sous un ciel qui s'assombrissait, tandis que la ville sombrait dans un tourbillon de peur et de confusion, Kael s'éloigna, un homme parmi des milliers, portant le fardeau froid et silencieux d'un assassinat. La mission était accomplie. Mais le véritable prix, pour le monde et pour lui-même, restait à valuer.
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