Kennedy had always believed, deep down, that she possessed a latent talent for interpretive dance. Not the kind you see on a stage with flowing silks and mournful violins, but the raw, unbridled, "feel the beat and let your body translate it into something… unique" kind of interpretive dance. The universe, however, had yet to agree.
Tonight was the annual "Summer Soirée" at the local community center, an event Kennedy had initially planned to attend purely for the free hors d'oeuvres and the chance to discreetly judge people's conversational skills. That was, until DJ Jazzy Jeff (not his real name, but he insisted) dropped a truly irresistible beat: a high-energy, vaguely retro funk number that, to Kennedy's ears, sounded like the very essence of liquid cool.
Her eyes gleamed with a self-assured glint usually reserved for professional poker players or particularly cunning squirrels. "This," she declared to her friend Brenda, who was mid-chew on a mini quiche, "is my moment."
Brenda, familiar with Kennedy's "moments," merely sighed and took a strategic step backwards, ensuring she was out of potential splash zones.
Kennedy glided onto the dance floor, which, moments before, had been a bustling tapestry of polite two-steps and awkward shoulder shimmies. The music swelled. Kennedy inhaled deeply, a silent promise to herself to channel the funk.
Her first move was intended to be a sinuous, Panther-like crawl. In reality, it was more of a low, lurching crouch that bore a striking resemblance to someone trying to limbo under an invisible bar. Her arms, meant to ripple gracefully, instead flapped like distressed pigeons. People nearest her subtly widened their circles. One man, mid-spin, abruptly changed direction, nearly taking out a potted fern.
Undaunted, Kennedy transitioned into what she internally called "The Vortex." This involved spinning rapidly in one spot, arms outstretched, hoping to create a mesmerizing blur of motion. What she actually created was a human tornado, sucking in stray napkins, a dropped car key, and – unfortunately – the loose scarf of a startled bystander. The scarf, caught in her centrifugal force, whipped around her head like a deranged halo before flinging itself across the room, landing squarely on the head of the Mayor's wife.
A ripple of nervous chuckles spread through the crowd, quickly stifled. DJ Jazzy Jeff, noticing the sudden void around Kennedy, looked up from his mixing board, a confused frown creasing his brow.
Kennedy, however, was in her own world, a world where her every move was a masterpiece. She executed a series of what she imagined were "pop-and-lock" maneuvers, but which bore an uncanny resemblance to a malfunctioning robot attempting to escape a straitjacket. Her knees buckled unpredictably, her elbows jabbed the air, and at one point, she almost head-butted a decorative balloon arch.
A small child, mesmerized, began to mimic her, albeit with better rhythm. Kennedy caught sight of the child out of the corner of her eye, mistaking the imitation for admiration. "Yes, little one!" she internally cheered. "Feel the spirit!" She launched into her signature move: "The Flamingo."
The Flamingo involved balancing precariously on one leg while the other shot out at an alarming angle, followed by a dramatic arm flourish. Tonight, however, the floor was unexpectedly slick from a spilled drink. Kennedy’s supporting foot slid. Her extended leg, instead of a graceful arc, became a lethal pendulum, narrowly missing the DJ's turntables and instead connecting with the main power cord.
The music shrieked, then died.
The community center went silent, save for the hum of the air conditioning and the distant sizzle of the hot dog machine. Every eye in the room was on Kennedy, who was now frozen mid-air, one leg still comically extended, before she completed her trajectory and landed with a surprisingly soft thump on the very mat where the prize roulette wheel usually stood.
A beat of stunned silence.
Then, a cough.
Then, from the back of the room, a slow, appreciative clap began. It was Brenda, who had finally finished her quiche. "Bravo," she called out, a smirk playing on her lips. "Truly... interpretive."
The Mayor's wife, still sporting the scarf like an exotic turban, chuckled. Even DJ Jazzy Jeff, after replugging his equipment and restarting the music with a sheepish grin, gave Kennedy a thumbs-up.
Kennedy, still sprawled on the roulette mat, blinked. She hadn't precisely meant to bring the party to a screeching halt, but the applause – however ironic – was undeniable. She scrambled to her feet, adjusted her slightly askew hair, and took a deep, triumphant bow.
"You're welcome," she announced to the suddenly reviving dance floor, as if her performance had been entirely intentional. "Always happy to… spark joy."
And as the music swelled again, this time with a more cautious selection from DJ Jazzy Jeff, Kennedy discreetly wiped a smudge of dust from her elbow, already planning her next "moment." Perhaps a tango. With an unsuspecting volunteer.
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DANCE COMEDY-KENNEDY : Un extrait d'un générateur de romans IA
Kennedy avait toujours cru, au fond d'elle-même, posséder un talent latent pour la danse interprétative. Pas celle qu'on voit sur scène avec ses soies flottantes et ses violons mélancoliques, mais une danse interprétative brute et débridée, où l'on ressent le rythme et où l'on laisse son corps le traduire en quelque chose d'unique. L'univers, cependant, n'était pas encore d'accord.
Ce soir-là avait lieu la « Soirée d'été » annuelle au centre communautaire local, un événement auquel Kennedy avait initialement prévu d'assister uniquement pour les hors-d'œuvre gratuits et l'occasion d'évaluer discrètement les talents de conversation des participants. Jusqu'à ce que DJ Jazzy Jeff (son nom a été modifié, mais il a insisté) balance un beat absolument irrésistible : un morceau funk énergique, vaguement rétro, qui, aux oreilles de Kennedy, sonnait comme l'essence même du cool liquide.
Ses yeux brillaient d'une lueur assurée habituellement réservée aux joueurs de poker professionnels ou aux écureuils particulièrement rusés. « C'est mon moment », déclara-t-elle à son amie Brenda, en train de mâcher une mini-quiche.
Brenda, familière des « moments » de Kennedy, soupira simplement et fit un pas en arrière stratégique, s'assurant d'être hors de portée des éclaboussures.
Kennedy se glissa sur la piste de danse, qui, quelques instants auparavant, n'était qu'un tapis animé de two-steps polis et de mouvements d'épaules maladroits. La musique s'amplifia. Kennedy inspira profondément, se promettant silencieusement de canaliser le funk.
Son premier mouvement devait être une rampe sinueuse, telle une Panthère. En réalité, il s'agissait plutôt d'une position accroupie basse et chancelante, ressemblant étrangement à celle d'une personne essayant de se glisser sous une barre invisible. Ses bras, censés onduler gracieusement, battirent des ailes comme des pigeons en détresse. Les personnes les plus proches d'elle élargirent subtilement leurs cercles. Un homme, en pleine pirouette, changea brusquement de direction, manquant de peu d'arracher une fougère en pot.
Imperturbable, Kennedy adopta ce qu'elle appelait intérieurement « Le Vortex ». Il s'agissait de tourner rapidement sur place, bras tendus, dans l'espoir de créer un flou de mouvement hypnotisant. En réalité, elle créa une véritable tornade humaine, aspirant des serviettes égarées, une clé de voiture tombée et – malheureusement – l'écharpe d'un passant surpris. L'écharpe, prise dans sa force centrifuge, tourbillonna autour de sa tête comme un halo dérangé avant de se projeter à travers la pièce, atterrissant de plein fouet sur la tête de l'épouse du maire.
Un petit rire nerveux parcourut la foule, vite étouffé. DJ Jazzy Jeff, remarquant le vide soudain autour de Kennedy, leva les yeux de sa table de mixage, un froncement de sourcils confus.
Kennedy, cependant, était dans son monde, un monde où chacun de ses mouvements était un chef-d'œuvre. Elle exécuta une série de manœuvres qu'elle imaginait être des « pop-and-lock », mais qui ressemblaient étrangement à un robot défectueux tentant d'échapper à une camisole de force. Ses genoux fléchirent de manière imprévisible, ses coudes frappèrent le vide et, à un moment donné, elle faillit donner un coup de tête à une arche de ballons décorative.
Un petit enfant, hypnotisé, se mit à l'imiter, mais avec un rythme plus soutenu. Kennedy aperçut l'enfant du coin de l'œil, prenant l'imitation pour de l'admiration. « Oui, ma petite ! » s'exclama-t-elle intérieurement. « Ressens l'esprit ! » Elle se lança dans son mouvement fétiche : « Le Flamant Rose ».
Le Flamant Rose consistait à se tenir en équilibre précaire sur une jambe tandis que l'autre s'élançait à un angle alarmant, suivi d'un mouvement de bras spectaculaire. Ce soir-là, cependant, le sol était étonnamment glissant à cause d'une boisson renversée. Le pied d'appui de Kennedy glissa. Sa jambe tendue, au lieu d'un arc gracieux, devint un pendule mortel, manquant de peu les platines du DJ et se connectant au cordon d'alimentation principal.
La musique hurla, puis s'éteignit.
Le silence s'installa dans le centre communautaire, à l'exception du bourdonnement de la climatisation et du grésillement lointain du distributeur de hot-dogs. Tous les regards étaient braqués sur Kennedy, figée en l'air, une jambe encore comiquement tendue, avant qu'elle ne termine sa trajectoire et atterrisse avec un bruit sourd et surprenant sur le tapis où se trouvait habituellement la roulette.
Un silence stupéfait.
Puis, une toux.
Du fond de la salle, un lent applaudissement appréciateur retentit. C'était Brenda, qui avait enfin terminé sa quiche. « Bravo », lança-t-elle, un sourire narquois aux lèvres. « Vraiment… interprétatif. »
L'épouse du maire, toujours coiffée de son foulard tel un turban exotique, rit doucement. Même DJ Jazzy Jeff, après avoir rebranché son équipement et relancé la musique avec un sourire penaud, leva le pouce vers Kennedy.
Kennedy, toujours affalée sur le tapis de la roulette, cligna des yeux. Elle n'avait pas précisément l'intention de mettre un terme brutal à la fête, mais les applaudissements – aussi ironiques soient-ils – furent indéniables. Elle se leva précipitamment, ajusta ses cheveux légèrement décoiffés et fit une profonde révérence triomphale.
« De rien », annonça-t-elle à la piste de danse soudain animée, comme si sa performance avait été entièrement intentionnelle. « Toujours heureuse de… susciter la joie. »
Et tandis que la musique reprenait de la vigueur, cette fois avec une sélection plus prudente de DJ Jazzy Jeff, Kennedy essuya discrètement une tache de poussière sur son coude, planifiant déjà son prochain « moment ». Un tango, peut-être. Avec un volontaire sans méfiance.
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