Title: The Stone on the Hill
In the highlands of Addis Ababa, where the air carries the scent of eucalyptus and the morning fog drapes over the city like a silk shroud, there stood a hotel that once dreamed of being a star.
It was called Sheraton Addis—an emblem of international luxury planted on the crown of Entoto Hills. When it first opened, its glass facade caught the sunrise like a jewel, and its chandeliers whispered promises of five-star elegance. Diplomats, celebrities, and global businessmen checked in with expectation in their eyes. Brochures gleamed with photographs of marble floors, infinity pools, and Ethiopian cuisine elevated to haute art. For a fleeting moment, it seemed the Sheraton Addis would become Africa’s next grand gateway.
But time has a way of revealing character.
I remember my first visit. I had flown in from Nairobi, jet-lagged and hopeful. My client, a German investor, insisted we meet at the Sheraton. “It’s the finest in the city,” he said. “Global standards.” I smiled and agreed, though something in my gut twitched like a warning.
From the moment I stepped through the revolving doors, the illusion began to fray.
The air-conditioning groaned like an old man waking from a nap. The receptionist, though polite, had to call three managers to confirm my reservation—though I’d emailed confirmation thrice. My room, supposedly “deluxe,” smelled faintly of mildew, and the Wi-Fi blinked in and out like a dying firefly. At dinner in the rooftop restaurant, I watched as a French couple exchanged glances of quiet despair as their steak arrived cold—after 90 minutes.
And then, the final insult: the next morning, I found my client in the lobby, coat in hand, checking out early. “No hot water,” he said, shrugging. “And the concierge didn’t know the way to the embassy.” His deal, worth millions, was being reconsidered. “If a hotel can't manage basics,” he told me, “how can a city manage investment?”
I didn’t argue.
Over the years, I watched. I watched as the Grand Hyatt down the road mastered seamless check-ins, curated cultural experiences, and won awards. I watched as the newly built Skylight Hotel attracted tech entrepreneurs with reliable power and fiber-optic speed. I watched as regional conference hosts skipped Addis for Kigali, for Cape Town, for Nairobi—all cities that listened, adapted, evolved.
And the Sheraton? It remained frozen—polished on the outside, crumbling within. Staff rotated like seasons. Maintenance requests vanished into silence. The international chain sent audits, memos, mid-level executives on fact-finding tours. Nothing stuck. The hotel became a metaphor: ambition without execution, prestige without performance.
One evening, after another postponed meeting due to a “power optimization exercise” at the Sheraton conference center, I sat on a bench in Unity Park, looking up at its distant, glittering crown. A vendor nearby sold roasted barley and peace flags—bright green, yellow, red. I bought one.
“Peace?” I asked, holding it.
He smiled. “PEACE,” he said, nodding. “It means quiet. No noise. No pretense. Just truth.”
And in that moment, I made a choice.
I stopped booking the Sheraton. I stopped recommending it. I stopped pretending its sheen meant substance. When colleagues asked, I said simply, “I choose elsewhere.” Not in anger. Not in bitterness. But in quiet conviction.
Because some things aren’t worth sustaining.
Luxury isn't marble. It's reliability. It's dignity in service. It's knowing your guest’s name, and their needs, and meeting them before they speak.
The Sheraton Addis forgot that. It chased global recognition while losing local respect. It wanted to be seen, but refused to be known.
And so, I let it go.
Not with a war cry. Not with protest.
But with silence.
With absence.
With PEACE.
Because sometimes, the most powerful statement isn't spoken.
It's the chair left empty at the table.
The reservation never made.
The light you refuse to feed.
And high on the hill, as dawn breaks anew, the Sheraton still glimmers.
But now, the city shines brighter without it.
And I walk on.
PEACE.
FOR MORE INFORMATION
---
J'ai ignoré l'hôtel Sheraton Addis en raison de son incompétence sur le marché mondial | Extrait d'un générateur de romans par IA
Titre : La Pierre sur la Colline
Dans les hauteurs d'Addis-Abeba, où l'air embaume l'eucalyptus et où la brume matinale enveloppe la ville comme un linceul de soie, se dressait un hôtel qui rêvait jadis de gloire.
Il s'appelait le Sheraton Addis – un emblème du luxe international, perché au sommet des collines d'Entoto. À son ouverture, sa façade de verre captait le soleil levant comme un joyau, et ses lustres murmuraient les promesses d'une élégance cinq étoiles. Diplomates, célébrités et hommes d'affaires du monde entier y affluaient, les yeux brillants d'espoir. Les brochures étincelaient de photos de sols en marbre, de piscines à débordement et d'une cuisine éthiopienne sublimée en art culinaire. Un instant, le Sheraton Addis sembla devenir la nouvelle porte d'entrée prestigieuse de l'Afrique.
Mais le temps révèle parfois la véritable nature des choses.
Je me souviens de ma première visite. J'arrivais de Nairobi, décalé horaire mais plein d'espoir. Mon client, un investisseur allemand, avait insisté pour que nous nous rencontrions au Sheraton. « C’est le meilleur de la ville », dit-il. « Aux normes internationales. » J’ai souri et acquiescé, même si une petite voix intérieure me mettait en garde.
Dès que j’ai franchi les portes tournantes, l’illusion a commencé à se dissiper.
La climatisation grogna comme un vieillard se réveillant de sa sieste. La réceptionniste, pourtant polie, dut appeler trois responsables pour confirmer ma réservation – malgré trois confirmations par courriel. Ma chambre, soi-disant « de luxe », sentait légèrement le moisi, et le Wi-Fi clignotait comme une luciole mourante. Au restaurant sur le toit, j’observai un couple de Français échanger des regards de désespoir silencieux lorsque leur steak arriva froid – après 90 minutes d’attente.
Et puis, comble de l’affront : le lendemain matin, je trouvai mon client dans le hall, manteau à la main, qui quittait l’hôtel plus tôt que prévu. « Pas d’eau chaude », dit-il en haussant les épaules. « Et le concierge ne savait pas où se trouvait l’ambassade. » Son contrat, d’une valeur de plusieurs millions, était remis en question. « Si un hôtel est incapable de gérer les services de base », me dit-il, « comment une ville peut-elle gérer des investissements ? »
Je ne discutai pas.
Au fil des années, j’observai. J'ai vu le Grand Hyatt, situé à proximité, maîtriser l'enregistrement sans accroc, proposer des expériences culturelles sur mesure et remporter des prix. J'ai vu le tout nouvel hôtel Skylight attirer des entrepreneurs du secteur technologique grâce à une alimentation électrique fiable et à la fibre optique. J'ai vu les organisateurs de conférences régionales délaisser Addis-Abeba pour Kigali, Le Cap ou Nairobi – autant de villes qui ont su écouter, s'adapter et évoluer.
Et le Sheraton ? Il restait figé, impeccable à l'extérieur, mais en ruine à l'intérieur. Le personnel changeait constamment, au gré des saisons. Les demandes d'entretien restaient sans réponse. La chaîne internationale envoyait des audits, des notes de service et des cadres intermédiaires en mission d'information. Rien n'y faisait. L'hôtel était devenu une métaphore : l'ambition sans action, le prestige sans performance.
Un soir, après une énième réunion reportée à cause d'un « exercice d'optimisation des ressources » au centre de conférences du Sheraton, je m'asseyais sur un banc à Unity Park, le regard levé vers sa cime scintillante au loin. Un vendeur ambulant proposait de l'orge grillée et des drapeaux de la paix – vert vif, jaune, rouge. J'en ai acheté un.
« La paix ? » ai-je demandé en le tenant.
Il a souri. « LA PAIX », a-t-il dit en hochant la tête. « Cela signifie le calme. Pas de bruit. Pas de faux-semblants. Juste la vérité. »
Et à cet instant, j'ai fait un choix.
J'ai cessé de réserver au Sheraton. J'ai cessé de le recommander. J'ai cessé de prétendre que son éclat cachait la substance. Quand mes collègues me posaient la question, je répondais simplement : « Je choisis ailleurs. » Non pas avec colère. Non pas avec amertume. Mais avec une conviction tranquille.
Parce que certaines choses ne méritent pas d'être entretenues.
Le luxe n'est pas le marbre. C'est la fiabilité. C'est la dignité du service. C'est connaître le nom de son client, ses besoins, et les anticiper.
Le Sheraton Addis l'a oublié. Il a couru après la reconnaissance internationale au détriment du respect local. Il voulait être vu, mais refusait d'être connu.
Alors, je l'ai laissé partir.
Non pas en criant à la guerre. Non pas en protestant.
Mais en silence.
Par l'absence.
Avec la PAIX.
Car parfois, le message le plus puissant est celui qui ne se prononce pas.
C'est la chaise laissée vide à table.
La réservation jamais faite.
La lumière qu'on refuse d'alimenter.
Et là-haut sur la colline, alors que l'aube se lève à nouveau, le Sheraton scintille encore.
Mais maintenant, la ville brille davantage sans lui.
Et je continue mon chemin.
PAIX.
POUR EN SAVOIR PLUS
.jpeg)
No comments:
Post a Comment