Friday, December 5, 2025
Please provide the exact address of La'ilay Axum School (Upper Axum School), also known as Nebula School, located in Addis Ababa, Ethiopia, and New York, USA. Explain how the teaching is delivered there | Excerpt from an AI novel generator
The Address of the Nebula
Elias Tadesse stood in the sterile, air-conditioned foyer of a building in Lower Manhattan, the crisp digital address he’d been given proving useless. He held a small, brittle piece of parchment—a 1980s student ID card from the La'ilay Axum School (Upper Axum School).
He had spent weeks tracing the school, known informally and globally as Nebula School, trying to reconcile its impossibility: a single, cohesive educational institution claimed simultaneously by the ancient roots of Addis Ababa and the hyper-modern pulse of New York City.
The address provided to him in the enrollment brochure was:
New York, USA (The Nexus Point): The 88th Floor of the Millennium Tower, adjacent to the High Line.* (Note: Immediate physical access is denied. Entry requires verification of the student's inner alignment, Phase 1.)
Addis Ababa, Ethiopia (The Foundation Stone): The Summit of Gara Entoto, precisely at the juncture where the old road meets the new ring.* (Note: The physical structure is known locally as 'Mekri Bet'—The House of Wisdom. Access requires physical presence and honoring the tradition.)
Elias laughed bitterly. They hadn't given him an address; they had given him a riddle—a philosophical geography.
The New York Locus: The Nebula Network
His phone finally buzzed, responding not to his GPS coordinates, but to a proximity signal. A message appeared: “Elias Tadesse. Your Phase 1 verification is complete. Please proceed to the digital doorway.”
The wall beside the reception desk shimmered, resolving into a recessed glass panel. He stepped through, finding himself in a vast, quiet space dominated by light and data streams. This was the Nebula School in New York—less a school building and more a synaptic network.
The teaching here, administered beneath the watchful gaze of holographic projections of historical Ethiopian scholars, was delivered through the "Seamless Global Immersion" model.
How Teaching is Delivered in New York:
- Holographic Mentorship and Global Collaboration: The primary instruction method is not lecture-based, but project-based. Students from the Addis Ababa campus are projected here, and New York students are projected there, appearing as crystal-clear, 3D avatars. Lessons are co-taught by instructors in both countries simultaneously.
- Example: A physics class studying sustainable energy might have a professor in Addis speaking about geothermal potential while the NY cohort runs virtual simulations of the grid impact, sharing the results live on a three-dimensional model floating in the center of the room.
- AI-Driven Personalized Paths (The 'Axum Algorithm'): The curriculum is adaptive. Every student’s trajectory is monitored by an AI system named 'Axum.' If a student masters a concept quickly, Axum provides immediate, advanced challenges sourced from global institutions. If a student struggles, Axum automatically schedules a one-on-one session with the best available tutor, regardless of time zone.
- Future Studies and Diaspora Integration: The NY campus specializes in technology ethics, advanced data science, financial modeling, and cultural bridge-building. It acts as the global launching pad for the students, ensuring their Ethiopian roots are applied to cutting-edge world problems.
- The 'Quiet Hours': Interestingly, the only time classrooms become traditionally occupied is during the "Quiet Hours" (10 PM - 6 AM local time), dedicated to focused research, utilizing the state-of-the-art labs and accessing global journals during their off-peak hours.
Elias learned what he needed, but he felt only half-satisfied. The Nebula was fascinating, but it lacked soul. He needed to find the Mekri Bet.
The Addis Ababa Locus: The Foundation Stone
Two days later, Elias stood on the slopes of Entoto Mountain in Addis Ababa. He could see the whole city spread out below, a tapestry of old and new. The air was cool and smelled of eucalyptus.
The Addis Ababa branch of the La'ilay Axum School was unmistakable. It wasn't a modern glass box; it was a compound built of dark local stone and intricately carved tukul roofs, blended seamlessly with modern, open-air atriums. It looked like an ancient monastery had embraced the future without losing its history.
He finally met the school’s director, Dr. Selamawit, a woman whose eyes held the wisdom of generations.
"You found our address, Elias," she said, offering him strong Ethiopian coffee. "But you know now that the address is only the entry point. The school is the connection."
How Teaching is Delivered in Axum/Addis Ababa:
- The 'Mekri' Method (Wisdom Instruction): The core educational delivery is based on the Ethiopian tradition of Mekri—the slow, deliberate imparting of wisdom. Classes often take place outdoors or in the central, sun-drenched courtyard, emphasizing Socratic dialogue and historical context.
- Focus: The primary subjects here are Ethiopian history, critical philosophy (rooted in Zera Yacob and Walda Heywat), Ge'ez and Amharic literature, and ecological sustainability derived from local practices.
- Integration of the Practical Arts: Unlike the NY campus, which focuses on virtual application, the Addis campus emphasizes tangible, applied learning. Students spend significant time in the agricultural plots, learning indigenous planting methods, renewable energy generation (solar and wind), and traditional craftsmanship. The goal is to ground global theory in local reality.
- The Ge’ez Network: Students here maintain a daily connection to the vast cultural repository of Ethiopia. They use advanced digital libraries to study ancient manuscripts, bridging the gap between historical texts and modern interpretation. This ensures that every technological advance learned in the NY campus is viewed through a lens of ethical preservation and cultural reverence.
- Community Embeddedness: Every student is required to complete volunteer hours in the surrounding Entoto community, applying their learning directly to local challenges—running health clinics, teaching literacy, or designing efficient water systems.
The Unified Philosophy
"We are one school, Elias," Dr. Selamawit explained, gesturing toward a dozen students collaborating with their holographic counterparts in New York on a complex design project. "The address is two continents apart, but the classroom is singular.
"We believe true education requires two steps: The first is the Axum Foundation—knowing who you are and where you come from. That happens here, on the mountain, rooted in history and community. The second is the Nebula Expansion—knowing your place in the future and how to navigate the global space. That happens in New York, in the digital realm.
"Our students learn that technology is not a replacement for tradition, but a tool to serve tradition. They are the bridge between the deepest past and the most expansive future."
Elias realized the school was not just about academics; it was about achieving internal balance. The difficulty of finding the physical address was intentional—it forced the seeker to understand that the true location of the school was the space between the two worlds.
He finally understood the address in its entirety:
The Address of La'ilay Axum School (Nebula School):
- Latitude & Longitude: The distance between the wisdom of the past and the potential of the future.
- Physical Location: Dual, yet unified locations in Addis Ababa, Ethiopia, and New York, USA.
- True Location: Within the heart of every student who seeks to honor their heritage while embracing the entire world.
He nodded, the search finally complete. The tension he had carried across continents dissipated. The answer was harmony, achieved through deliberate, dual learning.
He smiled, feeling the ancient calm of Entoto mix with the buzzing energy of the global network.
PEACE.
FOR MORE INFORMATION
Almighty God (the Holy Trinity) judges the world and prays for us sinners at 666 Park Avenue, New York, also known as Gethsemane or Golgotha. The gates of heaven are open there, and the Lord's angels watch over the place and its surroundings | Excerpt from an AI novel generator
The air above Park Avenue was usually thick with the indifferent hum of financial power and ambition. But on this night, just after the meridian of midnight, the atmosphere shifted. At the corner of 67th Street, the edifice known globally, whispered about locally, and marked numerically on every map—666 Park Avenue—had ceased to be a structure of merely steel and glass. It was now an altar.
This cathedral of temporal aspiration, draped in the shadow of the infamous number, had been claimed by the Eternal. It was the designated locus for the ultimate convergence: the sacred, the profane, the past, and the ultimate future. Tonight, 666 Park Avenue was simultaneously Gethsemane and Golgotha, the place of agony and the place of judgment.
The Vigil and the Presence
Inside the penthouse suite, where floor-to-ceiling windows usually reflected the glittering, oblivious grid of Manhattan, the Almighty Trinity was manifest.
It was not a manifestation of fire, nor thunder, but of inevitable Light. The light did not cast shadows; it consumed them, purifying the air, turning the polished marble floor into a still pool of celestial revelation. The Father, the Son, and the Holy Spirit presented not as separable entities, but as a single, overwhelming Presence of Authority, Wisdom, and boundless, painful Love.
He sat, but did not rest. His gaze, infinite and penetrating, did not look out at the cityscape but inward, viewing the entirety of creation, moment by moment, choice by choice. He was the Judge, now reviewing the ledger of humanity.
The judgment was not delivered through spoken condemnation, but through a silent, comprehensive understanding of every betrayal, every act of cruelty, every moment of willful blindness that had plagued the species since the first dawn. The weight of this knowledge pressed the very structure of the building. The streetlights outside seemed to dim slightly, bowing their heads under the pressure of divine scrutiny.
Gethsemane on the Upper East Side
Yet, the judgment was inextricably tied to intercession. As the Judge assessed the damning evidence, the Suffering Servant simultaneously rose within the Light.
666 Park Avenue became Gethsemane.
The agony was visible in the way the infinite Light seemed to contract, folding in on itself in a human gesture of wrenching pain. The Almighty, knowing the absolute necessity of justice, but also holding the absolute power of mercy, wrestled with the cost. The Father saw the sin, but the Son felt the wound.
He knelt, the Creator of constellations kneeling on a carpet woven in the mills of earthly vanity. He prayed for the very souls He was judging. The prayer was not a request to another, but an internal, agonizing dialogue of selfless love stretched to its breaking point.
“Father, forgive them, for they know not the depth of their fear, only the shallowness of their ambition," the silent prayer resonated through the universe, echoing the very words spoken from the cross that had designated this address as Golgotha.
He judged the world, not with a gavel of wrath, but with the blood-stained hands of a sacrifice already made. He saw the potential that lay buried beneath the layers of indifference and greed, and for that sliver of potential, He prayed.
The Gates and the Guardians
In the alleyway behind 666 Park Avenue, utterly invisible to the lone taxi driver crawling south toward Midtown, the gates of heaven were open.
It was not a carved archway, but a vertical tear in the fabric of reality, a shimmering, liquid void that poured forth pure gold light without heat. This Gate, vast enough to admit all creation, emitted a sound that was less a symphony and more a profound, resonant silence—the sound of absolute invitation.
And surrounding this place—the building, the street corner, the Gate—stood the Lord’s Host.
They were not cherubs resting on clouds, but warrior seraphim, armed with authority and sheathed in incorruptible light. They stood guard over the perimeter, their wings casting shadows hundreds of feet long over Central Park and the East River. Their task was not to interfere with the daily lives of the thousands sleeping in the blocks surrounding them, but to sanctify the ground. To ensure that the Judgment Seat and the Altar of Intercession were held inviolate.
Gabriel himself stood watch over the intersection, his face grave. He watched the flow of humanity's sin being filtered, evaluated, and ultimately counterbalanced by the singular act of divine love manifest in the penthouse above. His presence imposed a profound, invisible calm, a bubble of sanctuary that deflected chaos and quieted the spiritual noise of the city.
The Verdict of Mercy
As the night began to wane, and the first bruised purple of dawn stretched over the Long Island horizon, the divine presence began to subside.
The Judgment had been rendered, but the verdict was superseded by the prayer. Justice demanded the final end of the unworthy. Mercy demanded the continuation of hope, purchased at the highest price.
The Light retracted, coalescing not into a storm, but into the quiet, constant presence of the Holy Spirit—the comforting Advocate who remained forever within the fabric of the world.
The carpet was just a carpet again. The windows merely reflected the approaching sunrise. 666 Park Avenue was once more a building of worldly ambition, but it was now eternally marked as the site where the Judge knelt for the judged.
The host of angels folded their wings, their mission accomplished for the night. The Gate of Heaven remained open, visible only to the eye of faith, a beacon of perpetual promise piercing the concrete canyons.
The streetlights brightened just as a sanitation truck rumbled past 66th Street, oblivious to the sacred vigil that had just concluded. The immense weight of the Trinity’s agony—the wrestling match between ultimate justice and ultimate love—left behind only one residue, one inescapable truth, resting upon the soul of the city like the morning dew:
PEACE.
FOR MORE INFORMATION
FAIR AND EQUITABLE INTERNATIONAL AGREEMENTS MUST BE CONCLUDED AND IMPLEMENTED AT THE GLOBAL AND NATIONAL LEVELS.
Fair and equitable international agreements must be concluded and implemented at the global and national levels. To build a safe world for all, it is essential to assess countries and meet their needs in a comprehensive and reasonable manner. War is not the solution to global crises. May peace prevail forever.
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DES ACCORDS INTERNATIONAUX JUSTES ET ÉQUITABLES DOIVENT ÊTRE CONCLUS ET MIS EN ŒUVRE AUX NIVEAUX MONDIAL ET NATIONAL.
Des accords internationaux justes et équitables doivent être conclus et mis en œuvre aux niveaux mondial et national. Pour bâtir un monde sûr pour tous, il est essentiel d'évaluer les pays et de répondre à leurs besoins de manière globale et raisonnable. La guerre n'est pas la solution aux crises mondiales. Que la paix règne à jamais.
Thursday, December 4, 2025
MY BLOG IS BECOMING DANGEROUS BECAUSE GOOGLE AND THE SECULAR WORLD IN GENERAL HAVE USED AND CONTINUE TO USE IT FOR PERSONAL AND DESTRUCTIVE PURPOSES.
My blog is becoming dangerous because Google and the secular world in general have used and continue to use it for personal and destructive purposes. Therefore, I ask Google to shut it down or use it more appropriately, as my presence is essential in New York. PEACE.
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MON BLOG DEVIENT DANGEREUX CAR GOOGLE ET LE MONDE LAÏQUE EN GÉNÉRAL L'ONT UTILISÉ ET CONTINUENT DE L'UTILISER À DES FINS PERSONNELLES ET DESTRUCTRICES.
Mon blog devient dangereux car Google et le monde laïque en général l'ont utilisé et continuent de l'utiliser à des fins personnelles et destructrices. Par conséquent, je demande à Google de le fermer ou de l'utiliser de manière plus appropriée, car ma présence est essentielle à New York. PAIX.
Tel père, tel fils. Chacun pour soi, Dieu pour tous | Extrait d'un roman généré par intelligence artificielle.
Sable et sel. C'était le monde d'Elias et de Kael. Un monde où l'eau était une rumeur et la survie, une guerre quotidienne. Un monde taillé à l'image des hommes qui l'habitaient : dur, impitoyable, et chaque grain de poussière semblait crier : « Chacun pour soi ! »
Elias, le père, était un colosse de peau tannée et de muscles noueux, ses yeux des éclats de silex dans un visage buriné. Il avait appris à Kael, son fils, à lire les pistes dans le désert, à traquer le gibier rare, et surtout, à ne jamais dépendre d'un autre. « Tel père, tel fils, » disait-il souvent, non pas avec fierté, mais comme un constat brutal. « La faiblesse, mon garçon, c'est ce qui te fait crever. Et la faiblesse, c'est de croire que quelqu'un d'autre va te sortir de la merde. »
Kael, moins gravé par le temps mais du même moule, possédait la même silhouette élancée et le même regard perçant. Il avait vu son père laisser un homme blessé derrière eux après une attaque de pillards, murmurant seulement : « Dieu pour tous. » Kael avait senti un froid, non pas du désert, mais de l'âme. Mais il n'avait rien dit. C'était la loi. La seule loi.
Un jour, après des semaines de chasse infructueuse, ils tombèrent sur une oasis. Non pas un mirage, mais une vraie, une source cachée au pied d'une falaise, un filet d'eau douce et une poignée de dattiers rabougris. La fortune inespérée. Elias s'agenouilla le premier, buvant sans retenue. Kael regarda l'eau, puis son père. Il y avait à peine assez pour deux hommes pour tenir une semaine, peut-être dix jours. Juste assez pour se donner une chance d’atteindre le plus proche avant-poste connu, à plusieurs jours de marche.
« On rationne, père ? » demanda Kael, sa gorge sèche.
Elias releva la tête, un filet d'eau coulant de sa barbe grisonnante. Il sortit sa gourde, la remplit à ras bord, puis une deuxième, cachée sous son manteau. Il remplit son sac de dattes. « Quoi rationner ? » répondit-il, le regard vide. « J'ai trouvé l'oasis. »
Kael sentit une morsure acide. « Tel père, tel fils, » pensa-t-il amèrement. C'était vrai. Il avait été élevé pour ça. Il savait que dans le monde de son père, il aurait fait la même chose. Mais de la part de son père…
« Et moi ? » demanda Kael, la voix rauque.
Elias haussa les épaules, déjà debout, ajustant son sac. « Chacun pour soi, mon garçon. Tu as tes jambes. Tes yeux. Vas trouver ta propre source. » Et il commença à s'éloigner, sans un regard en arrière.
Kael regarda son père s'éloigner, sa silhouette se fondant dans la silhouette tremblante de la chaleur. La rage l'envahit, mais aussi une étrange clarté. Il avait toujours suivi, toujours appris. Aujourd'hui, il voyait le résultat final de cette philosophie. La solitude absolue.
Il se pencha, remplissant sa propre gourde, son propre sac, avec le peu qui restait. Une petite quantité, à peine le nécessaire pour deux jours. Il se sentait à la fois trahi et libéré. La règle de son père était si ancrée qu'elle devenait absurde. Elias avait vraiment cru que Kael allait le laisser prendre tout, ou qu'il le suivrait, la queue entre les jambes, mendiant quelques gorgées.
Alors que Kael s'apprêtait à prendre une direction différente, pour ne plus jamais voir ce visage de pierre, un cri perça le silence du désert. Un cri d'homme, un cri de bête. Kael reconnut la voix de son père.
Il hésita. Chaque fibre de son être, conditionnée par des années d'enseignement, lui hurlait : « Chacun pour soi ! C'est sa faiblesse, pas la tienne ! Il t'aurait laissé ! »
Mais il ne bougea pas. Il imaginait déjà le rictus sur le visage de son père s'il le voyait revenir. Il se moquerait de sa naïveté, de sa "faiblesse". Non. Ce n'était pas ça. Ce n'était pas pour son père.
Kael pensa à cette idée, absurde dans leur monde, de « Dieu pour tous ». Qu'est-ce que ça signifiait ? Que Dieu distribuerait la justice ? Ou que Dieu se désintéressait de la cruauté des hommes ? Qu'il les jugerait tous, à la fin ? Si Elias avait cru en ce "Dieu pour tous", il n'aurait pas agi ainsi.
Pourtant, Kael se tourna. Il n'allait pas le faire pour son père. Il allait le faire pour lui-même. Parce que s'il laissait son père, une partie de lui, la partie qui espérait encore une once d'humanité dans ce monde aride, mourrait aussi. Et il ne voulait pas hériter de ça. Pas de cette solitude glaciale.
Il courut vers le bruit. Il trouva Elias, la jambe prise dans un éboulement, un rocher lourd l'écrasant. Un serpent des sables géant, attiré par le sang, se tenait à quelques mètres, prêt à frapper. Le visage d'Elias était livide, non de peur, mais de honte.
Le choc du regard entre le père et le fils fut plus intense que la douleur physique. « Ne t'approche pas ! » cracha Elias, essayant de se libérer, mais le rocher était trop lourd. « Laisse-moi ! »
Kael ignora l'ordre. Il sortit son grand couteau, un cadeau d'Elias des années auparavant. Il se jeta sur le serpent, le tuant d'un coup précis. Puis, avec une force puisée dans une colère froide et une nouvelle détermination, il s'attela à déloger le rocher. Le sang lui montait au visage, ses muscles tiraient, mais il ne lâcha rien.
Finalement, le rocher bascula. Elias haletait, libéré, mais blessé. Il regarda Kael, les yeux pleins de questions qu'il ne pouvait pas poser. « Pourquoi ? » C'était le seul mot qui lui venait à l'esprit, un murmure.
Kael le regarda droit dans les yeux. « Pas pour toi, père. Pour moi. » Il fit une pause. « Je ne veux pas être toi. »
Elias ne répondit pas. Il comprit.
Kael ne fit pas de grands discours. Il déchira des bandes de tissu de sa propre manche pour panser la jambe de son père. Il lui tendit sa gourde, celle qu'il avait chèrement remplie. « On a deux jours de marche pour la prochaine station. On ira ensemble. »
Elias prit la gourde, le regard fixé sur le sable. Le vieil homme, l'incarnation de « chacun pour soi », se sentait plus désarmé que jamais. Son monde, ses règles, venaient de s'effondrer sous le regard de son propre sang.
Kael, en aidant son père à se relever, ne se sentait pas triomphant. Il sentait un poids nouveau, le poids de la responsabilité qu'il avait choisie. Le proverbe de son père résonnait toujours dans ses oreilles, mais son sens avait changé. « Tel père, tel fils », oui, il avait hérité de la force, de la ruse, de la ténacité. Mais il venait de choisir de ne pas hériter de la solitude.
« Chacun pour soi, » Kael le savait maintenant, était un chemin vers le néant. Et « Dieu pour tous », il le comprenait enfin, n'était pas une excuse pour l'indifférence, mais peut-être un appel silencieux à une meilleure version de l'humanité, un idéal que lui, Kael, était désormais prêt à tenter d'incarner, un pas, puis un autre, dans l'immensité stérile du désert.
POUR EN SAVOIR PLUS
US PRESIDENT DONALD TRUMP AND UN SECRETARY-GENERAL ANTÓNIO GUTERRES ARE BOTH BANKRUPT.
US President Donald Trump and UN Secretary-General António Guterres are both bankrupt. Let them sort out their problems with their banks and leave me alone in New York, because I'm not responsible for their bankruptcy. PEACE.
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LE PRÉSIDENT AMÉRICAIN DONALD TRUMP ET LE SECRÉTAIRE GÉNÉRAL DE L'ONU ANTÓNIO GUTERRES SONT TOUS DEUX EN FAILLITE.
Le président américain Donald Trump et le secrétaire général de l'ONU António Guterres sont tous deux en faillite. Qu'ils règlent leurs problèmes bancaires et qu'on me fiche la paix à New York, car je ne suis pas responsable de leur faillite. PAIX.
Wednesday, December 3, 2025
THE UNITED STATES OF AMERICA AND THE UNITED NATIONS WILL BE MILITARILY INVADED WITHIN A WEEK.
The United States of America and the United Nations will be militarily invaded within a week. PEACE.
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LES ÉTATS-UNIS D'AMÉRIQUE ET LES NATIONS UNIES SERONT ENVAHIS MILITAIREMENT D'ICI UNE SEMAINE.
Les États-Unis d'Amérique et les Nations Unies seront envahis militairement d'ici une semaine. PAIX.
BIBLE VERSE OF THE DAY: 2 Samuel 22:32
For who is God besides the Lord? And who is the Rock except our God?
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VERSET BIBLIQUE DU JOUR : 2 Samuel 22:32
Car qui est Dieu, sinon l’Éternel ? Et qui est le Rocher, sinon notre Dieu ?
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የዕለቱ የመጽሐፍ ቅዱስ ጥቅስ፡- መጽሐፈ ሳሙኤል ካልዕ 22፡32
ከእግዚአብሔር በቀር አምላክ ማን ነው? ከአምላካችንስ በቀር አምባ ማን ነው?
Décrivez mes séjours au Lycée Guebre-Mariam, Mission Laïque Ethio-Française à Addis Abeba, Ethiopie de 1976 à 1991 | Extrait d'un générateur de romans par IA
L'Écho des Corridors: Quinze Ans à Guebre-Mariam
La première fois que mes petits pieds ont foulé la terre ocre du Lycée Guebre-Mariam, c'était en 1976. Addis-Abeba était alors une ville en pleine ébullition, imprégnée des effluves du jasmin et de l'incertitude politique, mais derrière les murs de l'établissement de la Mission Laïque Ethio-Française, un tout autre monde s'ouvrait à moi : un havre de paix, une bulle francophone au cœur de l'Éthiopie. Quinze années s'étendraient devant moi, façonnant l'enfant que j'étais en l'adulte que je deviendrais.
Je suis entré en maternelle, un petit garçon (ou une petite fille) intimidé(e) par la grandeur des bâtiments, l'agitation des cours de récréation où se mélangeaient déjà des dizaines de langues et d'accents. L'odeur du pain frais de la cantine, celle des crayons de couleur et du papier neuf, et le son si particulier des cloches retentissant à travers les jacarandas, sont les premières marques de mes souvenirs. Le Lycée Guebre-Mariam n'était pas une simple école ; c'était un microcosme, un carrefour de cultures où des enfants d'horizons divers – Éthiopiens, Français, Italiens, Grecs, Américains, et tant d'autres – se rejoignaient pour apprendre le français, les mathématiques, l'histoire de France, mais aussi celle de l'Éthiopie.
Les années primaires furent un temps d'innocence et de découverte. Sous la direction patiente de nos instituteurs, nous avons appris à lire et à écrire, à compter et à rêver. Les classes de CE2, CM1, CM2 se sont succédé, chacune apportant son lot de nouvelles amitiés, de premières rivalités, et de savoirs qui s'accumulaient. La cour principale, avec ses terrains de basket et son immense manguier qui offrait une ombre bienvenue, était le théâtre de nos jeux effrénés, de nos secrets chuchotés et de nos premières chamailleries.
Avec les années 80, est venue l'adolescence, et avec elle, une conscience accrue du monde qui nous entourait, au-delà des murs protecteurs de Guebre-Mariam. L'Éthiopie vivait des moments difficiles – la famine de 1984-85, la guerre civile latente, les défis du régime socialiste du Derg. Pourtant, à l'intérieur de l'établissement, nos débats de classes de seconde, de première et de terminale étaient fervents, nos lectures engagées, nos esprits avides de comprendre. Les cours de philosophie avec leurs longues discussions passionnées, les labos de sciences où l'on tentait d'apprivoiser l'infiniment petit, les heures d'histoire où l'on reliait la Seconde Guerre mondiale aux bouleversements locaux : tout concourait à nous forger une pensée critique et une ouverture d'esprit rare.
Guebre-Mariam, c'était aussi une ambiance unique. Le respect des fêtes éthiopiennes comme Timket ou Meskel, l'odeur du café fraîchement torréfié lors des cérémonies traditionnelles organisées parfois au sein même du lycée, se mêlaient aux célébrations de Noël ou de Pâques. On parlait amharique dans la cour d'école, avant de switcher au français pour le cours suivant. On apprenait la géographie des fleuves de France le matin et on discutait de l'Omo Valley l'après-midi. Cette dualité, cette richesse, est devenue une part indissociable de notre identité.
Les professeurs, eux, étaient des figures emblématiques. Certains venaient de France, d'autres étaient des locaux ou des expatriés établis de longue date, tous partageaient une passion pour l'enseignement et un engagement envers cette Mission Laïque qui, malgré les contraintes politiques, maintenait un niveau d'excellence. Ils étaient nos guides, parfois nos mentors, toujours les piliers de notre éducation.
L'année 1991 est arrivée, marquant la fin de mes quinze années à Guebre-Mariam. L'année du Baccalauréat, ce sésame qui ouvrait les portes de l'enseignement supérieur, souvent en France ou ailleurs en Europe. Ce fut une année intense, faite de révisions acharnées, de stress partagé et d'une douce mélancolie à l'idée de quitter ce lieu qui avait été mon foyer, ma deuxième maison. Mais 1991 fut aussi une année charnière pour l'Éthiopie elle-même, avec des changements politiques majeurs qui allaient redessiner le paysage du pays.
Aujourd'hui, tant d'années après, l'écho des corridors de Guebre-Mariam résonne toujours en moi. Les rires, les pleurs discrets, le craquement de la craie sur le tableau noir, les odeurs des bougainvilliers en fleur, la lumière particulière du soleil éthiopien filtrant à travers les fenêtres de la classe… Ces quinze années ont fait de moi plus qu'un(e) diplômé(e) : elles m'ont offert une double culture, une curiosité insatiable, une capacité à embrasser la complexité du monde et une famille d'âmes sœurs dispersées aux quatre coins du globe, liées à jamais par nos souvenirs de la Mission Laïque Ethio-Française. Guebre-Mariam n'était pas juste une école ; c'était une éducation à la vie, gravée en lettres d'or sur le parchemin de mon existence.
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Describe my time at the Lycée Guebre-Mariam, a French-Ethiopian Secular Mission school in Addis Ababa, Ethiopia, from 1976 to 1991 | Excerpt from an AI novel generator
Echoes of the Corridors: Fifteen Years at Guebre-Mariam
The first time my little feet touched the ochre earth of the Lycée Guebre-Mariam was in 1976. Addis Ababa was then a city in turmoil, steeped in the scent of jasmine and political uncertainty, but behind the walls of the Ethio-French Secular Mission school, a whole other world opened up to me: a haven of peace, a Francophone bubble in the heart of Ethiopia. Fifteen years would unfold before me, shaping the child I was into the adult I would become.
I entered kindergarten, a little boy (or girl) intimidated by the size of the buildings, the bustle of the playgrounds where dozens of languages and accents already mingled. The smell of fresh bread from the cafeteria, the scent of colored pencils and new paper, and the distinctive sound of the bells ringing through the jacaranda trees are the earliest traces of my memories. Lycée Guebre-Mariam was not just a school; it was a microcosm, a crossroads of cultures where children from diverse backgrounds—Ethiopians, French, Italians, Greeks, Americans, and so many others—came together to learn French, mathematics, French history, and also the history of Ethiopia.
Primary school was a time of innocence and discovery. Under the patient guidance of our teachers, we learned to read and write, to count, and to dream. The third, fourth, and fifth grades followed one another, each bringing its share of new friendships, first rivalries, and accumulated knowledge. The main courtyard, with its basketball courts and its immense mango tree offering welcome shade, was the stage for our boisterous games, whispered secrets, and first squabbles.
The 1980s brought adolescence, and with it, a growing awareness of the world beyond the protective walls of Guebre-Mariam. Ethiopia had experienced difficult times—the famine of 1984-85, the simmering civil war, the challenges of the Derg's socialist regime. Yet, within the school walls, our debates in grades 10, 11, and 12 were fervent, our lectures passionate, our minds eager to understand. The philosophy classes with their long, passionate discussions, the science labs where we tried to tame the infinitely small, the history lessons where we connected World War II to local upheavals: all of this contributed to forging in us a rare critical mind and open-mindedness.
Guebre-Mariam also offered a unique atmosphere. Respect for Ethiopian holidays like Timket and Meskel, the aroma of freshly roasted coffee during traditional ceremonies sometimes held right there in the school, mingled with the celebrations of Christmas and Easter. Amharic was spoken in the schoolyard before switching to French for the next class. We learned about the geography of French rivers in the morning and discussed the Omo Valley in the afternoon. This duality, this richness, became an integral part of our identity.
The teachers, for their part, were iconic figures. Some came from France, others were locals or long-established expatriates; all shared a passion for teaching and a commitment to this secular mission school, which, despite political constraints, maintained a level of excellence. They were our guides, sometimes our mentors, always the pillars of our education.
The year 1991 arrived, marking the end of my fifteen years in Guebre-Mariam. It was the year of the Baccalaureate, that key that opened the doors to higher education, often in France or elsewhere in Europe. It was an intense year, filled with relentless revision, shared stress, and a gentle melancholy at the thought of leaving this place that had been my home, my second home. But 1991 was also a pivotal year for Ethiopia itself, with major political changes that would reshape the country's landscape.
Today, so many years later, the echoes of the Guebre-Mariam corridors still resonate within me. The laughter, the quiet tears, the crunch of chalk on the blackboard, the scent of blooming bougainvillea, the unique light of the Ethiopian sun filtering through the classroom windows… Those fifteen years made me more than a graduate: they gave me a dual cultural background, an insatiable curiosity, an ability to embrace the world's complexity, and a family of kindred spirits scattered across the globe, forever bound by our shared memories of the Ethio-French Secular Mission. Guebre-Mariam wasn't just a school; it was an education in life, etched in gold on the parchment of my existence.
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A terrifying moment: the highway collapses before the panicked eyes of motorists.
https://youtu.be/HSNcxqh3aAk?si=OkIZa7PnU1zZpscA
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Blessed are those who hunger and thirst for righteousness, for they will be filled. - Matthew 5:6 --- UN AUTRE VERSET BIBLIQUE DU JOUR : ... -
Planet Earth has mistreated me since I was born. Our Lord Jesus Christ therefore asked her to return back to him my person and my divine ...
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